Il y a les semaines dans ce genre, où rien ne tourne bien rond, et qu'un petit meurtre sympathique ferait parfois un bien joli rêve. Quand les prises de têtes se généralisent, et que les mots dépassent un peu les pensées. Pour ma part, eux je n'en sais rien, et je crois que je m'en fous, un peu.

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Quand on aurait préféré se casser les deux jambes plutôt que de. Quand on aurait préféré que décembre rime avec coupure. Ailleurs qu'au bout des doigts.

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Et heureusement qu'il y a le week-end. Les brasseries et les chocolats chaud quand il fait trop froid, les bars quand on ne pense qu'à une chose, quand ils sont remplis par des rires plutôt que des pauvres cons, les milliers de lumière dans ce petit village, et surtout la vérité du mensonge qui était une vérité qui était un mensonge... à en perdre la tête.

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Parce qu'on a trop souvent attendu d'avoir la permission, et que là, c'est un peu trop tard pour la demander. Alors tant pis.